Quand la foi rencontre la médecine

Taureef Mohammed

PENDANT DEUX semaines, l’homme âgé était sous assistance respiratoire. Il se trouvait dans un autre royaume – la zone grise, comme certains l’appellent – ​​pendant que son épouse priait pour un miracle.

C'était difficile pour elle. Quelques minutes avant de s'effondrer, son mari faisait la vaisselle. Lorsque les secours sont arrivés, il n’avait plus de pouls – il était mort. Ils ont pratiqué la RCR et, après un certain temps, ont récupéré leur pouls. Pour le maintenir en vie – pour maintenir son pouls, maintenir son cœur battant, sa tension artérielle élevée, son sang oxygéné, son cerveau perfusé – il a été placé sous assistance respiratoire : intubé, ventilé avec un appareil mécanique, commencé à prendre des médicaments pour comprimer le cœur, et admis aux soins intensifs.

Après une semaine, puis deux semaines, sous assistance respiratoire, il est devenu évident qu'il ne lui restait plus beaucoup de vie à supporter. Les machines et les médicaments maintenaient simplement un circuit en marche.

L’équipe médicale a décidé de rencontrer la famille pour discuter de la désescalade des soins. Les enfants s'en remettaient à leur mère. Elle a dit que son mari était un combattant, un croyant, et qu'il ne voulait pas abandonner. Un médecin a expliqué que les chances de son mari de retrouver une qualité de vie raisonnable étaient presque nulles, que les interventions visant à maintenir la vie prolongeaient ses souffrances et qu'il était maintenu en vie artificiellement. Elle a dit que tout dépendait de Dieu. Le circuit a continué à fonctionner. Elle a continué à prier.

Quelques jours plus tard, le cœur du patient s'est arrêté. J'étais de garde en tant que médecin junior. Tout le monde se pressait autour de son lit. Quelqu'un faisait des compressions thoraciques. Je me suis écarté avec un collègue et j'ai appelé sa femme. Je lui ai dit que son cœur s'était arrêté. Elle a dit de faire ce que vous pouvez pour le redémarrer. J'ai tâtonné avec mes mots.

«Je suis vraiment désolé, mais John (ce n'est pas son vrai nom) est mort. Il est décédé. Nous ne pouvons rien faire de plus », a déclaré ma collègue expérimentée des soins intensifs, les larmes aux yeux. L'acceptation et la paix ont suivi la clarté.

« Etes-vous croyant ? » » a demandé un patient, des mois plus tard.

Le vieil homme, respirant à un rythme rapide, avait du mal à poser la question. Il portait un masque à oxygène. Il travaillait dur pour respirer ; des gouttes de sueur perlaient sur son front.

Il souffrait d’une insuffisance cardiaque avancée et, en plus, du covid19. Il était au service médical. Selon son dossier, il ne voulait pas de soins de niveau soins intensifs.

À un moment donné dans le passé, il aurait discuté de la question des mesures de survie – intubation, ventilation, médicaments pour comprimer le cœur – et aurait décidé qu'il n'en voulait pas. Si son cœur s'arrêtait de battre, il voulait qu'on le laisse tranquille. Redémarrer le cœur, il le savait, signifierait accepter des mesures de maintien de la vie – elles allaient ensemble. Peut-être qu'un professionnel de la santé lui avait expliqué tout cela plus tôt lors de son admission, ou peut-être il y a quelques années à la clinique de cardiologie.

Il avait résolu, dans son esprit, les problèmes médicaux : insuffisance cardiaque avancée, covid19, assistance respiratoire, RCR. Il savait ce qu'il avait et ce qu'il voulait. Il savait jusqu'où il était prêt à aller.

Ainsi, la foi était désormais dans son esprit. Il avait l'air inquiet. Il était dans le lit, droit, légèrement penché en avant, les mains sur la table de lit. Sur la table il y avait un livre sacré à côté d'un repas intact. J'étais en train de faire un examen de routine – en écoutant son cœur et ses poumons, en appuyant sur ses jambes pour rechercher des empreintes – lorsqu'il a posé la question. Il avait une voix aiguë.

En tant que médecin, il y a des moments où vous faites une pause. C'était un de ces moments.

Je lui ai répondu, espérant que ma réponse lui apporterait un certain réconfort plutôt que plus de détresse, et j'ai continué à l'examiner. Je lui ai expliqué qu'il avait du liquide dans les poumons et que nous devions augmenter sa dose de Lasix. Il avait l'air rassuré sur le fait que quelque chose pouvait être fait. C'était la dernière fois que je l'ai vu. Quelques jours plus tard, il mourut.

« Etes-vous croyant ? » La question, le vieil homme, son regard inquiet, sa voix sont restés dans mon esprit. Était-il en paix lorsqu'il est mort ?

En fin de compte, j’étais content qu’il pense à autre chose que la médecine. J'étais heureux qu'il ait résolu les problèmes médicaux. Il avait de la clarté. En tant que médecin, je savais que la médicalisation de la mort avait rendu la mort très compliquée.